Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, abandonné du tumulte des rues animées, un métier de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure natif
Eleanor Harcourt resta figée amenées à son métier de radio, le goût suspendu. Le grésillement chronique emplissait incomparablement l’appartement, mais ce n’était plus un désinvolte distractions allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement présente. Son nom, prononcé avec un
Les Premiers Pas Élodie vivait dans le pittoresque village de st jean, niché au paume de certaines collines verdoyantes de la campagne française. Ce petit havre de paix, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans le temps. Chaque matin, le soleil se levait sur st saturnin, illuminant les champs de lavande et